[Le Lapin Toll] Horned One Pride

2-0 ... En 10 minutes... Ces nains étaient peut-être bons pour boire des bières et tabasser les copains de la mine, mais en ligue c'était une autre histoire...

Le Lapin Troll (la créature et son nom ne faisait qu'un) attrapa un des tonneaux de Leffe prévus pour les blessés et le vida d'un trait. Dieux ! Que ces skaven étaient rapides... Du beau jeu, ou on frappe l'adversaire pour permettre aux autres de s'infiltrer, et surtout on jouait le ballon. Le coach se gratta l'aisselle, "Ca me changerait de plus faire dans le bourrin de base..." grommela-t-il. "Qu'est ce que vous dites coach ?" interrogea Giro-Boy avant de voir s'abattre sur lui le tonneau vide.

"A la fin de la saison, vous retournez dans votre grotte", lacha la créature.
"heu, c'est une mine, coach" résonna le tonneau. Un coup de patte envoya rouler Giro-Boy et le tonneau jusque dans les vestiaires. Le Lapin Troll suivi le même chemin. En passant à coté du nain, il ajouta : "L'autre solution c'est de trouver un autre coach. Je me libère de mon contrat. Je vous emmène jusqu'à la fin de saison, et pour apprendre, vous finissez ce match sans moi. J'ai des bières à boire."

Le crépuscule commencait à tomber, la lune blafarde annoncait une nuit agitait chez les voleurs et maraudeurs de tout rangs, les ruelles ne seraient pas sûres ce soir. Dans une ruelle des plus sombre et puante de la ville, une lanterne secouée par le vent donnait un éclairage tout particulier à une enseigne de bois pourri qui annoncait "Au Sémillant Squig".
La taverne était là depuis des lustres, on y trouvait des mallandrins de toutes races prêt à accepter n'importe quel contrat, des ivrognes prêt à vous ouvrir le ventre pour une divergence d'opinion, des paris sur les matchs de BloodBowl, une arrière salle pour organiser des combats de Squig, et un tavernier peu commode : Gorg Onzola, orque noir ancienne gloire du BloodBowl.
Au fond du bar, on pouvait distinguer une masse imposante de la taille d'un troll, à la différence que deux longue oreilles pendaient, et que les pattes arrières était démesurées... La quantité de masse de bière vide devant lui semblait elle aussi démesurée. La créature semblait dormir mais le rougeoiement de son cigarillo et les grommellement trahissait une activité cérébrale.
Soudain, on sentit une bourrasque longer le batiment. La porte de la taverne s'entrouvrit en chuintant. Gorg ne vit qu'une ombre se faufiler accompagner de léger bruit de pas. Le personnage, encapuchonné s'approcha de la table du Lapin Troll et s'assit face à lui.

"Mess..ssire, puis-je ?", siffla l'encapuchonné.

"z'en prie" répondit le coach qui semblait perdu dans ses pensées.

"J'ai des amis qui ont entendus ssss...certaines choses en bordure de terrain. Vous raccrochez votre tablier ?"

"Pas exactement... J'arrête juste de coacher ces soifards..."

"Vous avez des projets ?"

"Pour l'instant non, je ne sais pas vraiment si on va me faire confiance tout de suite."

"Une proposi...ssssion a vous sssssss..ssoumettre." Le Lapin Troll rejeta en arrière une de ses oreilles et jeta un regard interrogateur à son interlocuteur dont le visage baigné dans l'ombre. Il regarda mieux et découvrit le bout d'un museau.

"Nous avons un ssss...centre de formation au Bloodbowl. Des dizaines des notres ssssssss'entrainent afin de remporter les différents tournois de Bloodbowl, le Rat Cornu sssssssss...sera fiers de nous." Le ton était solennel, presque religieux.

"J'aurais d'la bière ?" demanda la créature en rallumant un cigarillo.

"SSSSSS...Si ce n'est que sssssssss...ça" L'encapuchonné fit signe et un serveur apporta un pichet de Bloodweiser.
"Rejoignez moi demain à la sssss...sortie de la ville", ajouta-t-il.

Le Lapin Troll se rendit au rendez vous. Une charette tiré par un rat ogre les attendait. Le voyage dura plusieurs heures et les emmena au nord dans un coin reculé et peu hospitalier. Après une colline, la vue s'ouvrit sur 4 grand terrain de Bloodbowl ou une soixantaine de skaven s'entrainaient. Au centre des trois terrain un immense panneau en bois figurait le Rat Cornu, avec le nom du camp "Horned One Pride" Le coach resta bouche bée sans se rendre compte que son cigarillo lui bruler son pantalon. "Ca c'est de l'entrainement... Par contre vous êtes certains que les tables d'infirmerie en malepierre soit une bonne idée ?"
"Jusssss...tement, sssss...c'est idéal" lâcha son contact.

Plusieurs jours furent consacrés à l'observation des différents entrainements. Les vermines de chocs enchainaient de vrai combat de bouquetin, seuls les plus solides purent se frotté au lapin troll, ce qui lui permit de prendre quelques notes bienvenues. Les trois-quart essayaient de s'améliorer sur un parcours du combattant digne d'un entrainement militaire. Les coureurs d'égouts parcouraient sans relâchent un terrain où tournaient quatre roues infernales, enchainant les esquives et les passes des lanceurs. Quant aux rats ogres, on essayait juste de leur faire comprendre des mot de base en passant en boucle des images de cabalvision correspondant a ce qu'on attendait d'eux à l'énoncer d'un mot précis.

Après quelque jour a observer les différents entrainements, le coach annonca avoir la liste des retenus. "Heu, pour le rat ogre j'ai pris celui qui comprends un mot sur trois, j'espère qu'il va tenir, sinon on sera mal. Pour ceux qui ne sont pas retenus, continuer a vous entrainer. Il y aura des morts... Enfin, plus que les 3 accidents du à ma participation à l'entrainement." Il épingla la feuille listant les noms. "Des alcooliques, maintenant des fanatiques, si ca marche pas, j'vais finir avec des halflings moi..." Soupira intérieurement le coach en relisant le nom de l'équipe : 'HORNED ONE PRIDE'.

L'équipe

1. Moulder Dash - un rat ogre puissant qui servait auparavant dans les mines de malepierre.
2. Devil - Une vermine de choc au yeux rouges sangs, le capitaine de l'équipe.
3. Deschamps - Le compère de choc du rat Devil, il a un tacle ravageur.
4. Fistolé - Lanceur, opéré après un accident de roue infernale à l'entrainement.
5. Bindébois - Coureur d'égout, religieux, ancien bandit de grand chemin.
6. Quil Marc - Coureur d'égout, un champion au 400m
7. Tzinger - Trois-quart, un rat religieux à l'accent germanique
8. Tsunami - Trois-Quart, un rat de marais
9. Phanus sativus - Trois-quart, un rat dis noir, mais en fait il est brun sombre et ne se lave pas beaucoup.
10. Bougri - Trois-quart, le vétéran de l'équipe, il a survécu a 2 saisons de bloodbowl (il était remplaçant)
11. Psody - Trois-quart, un rat bohémien guitariste, reconverti dans le BloodBowl, à la mort du chanteur de son groupe.




Le capitaine

Devil n'est pas un enfant de coeur. Ancien combattant, il est le seul survivant de son régiment à la suite d'une embuscade du clan Pestilens. L'attaque ne l'aura pas laisser indemne puisque ses yeux devinrent rouge sang, sans pupille apparentes. Esclave dans les mines de malepierre, il organisa une rebellion et réussi à s'enfuir en trainant avec lui un rat ogre puissant Moulder Dash. Il rejoint rapidement le camp d'entrainement du clan Moulder (le sien). Croyant, il rêve plus que quiconque d'arracher un trophée en l'honneur du Rat Cornu.

Bon au moins, lapins et rats.. ils vont pas se battre pour al bouffe.

J'leur souhaite de prendre de belles grosses mandales

Joli RP! Donc si je comprend bien après le massacre des religieux tu va faire des halflings ? Bonne nouvelle ça

On verra pour les halflings

En attendant j'ai mis les photos.

Lapin Troll j aime beaucoup !
Je te souhaite de la chance jusqu a notre rencontre car il en faut surtout pour que l effectif survive
Mais si on se retrouve je ferais comme l autre jour je recruterais ton JDM avec plaisir

Bienvenue à tes rats et à leurs noms/jeux de mots.

et s'il peuvent te payer en bière, alors....

Ca y est le cours de la Malepierre va remonter en flèche !! c'est pas bon pour les affaires ça !

Au passage je vends de la mort aux rats pour ceux que ça intéresse

Puis je avoir les fichiers de ton logo stp ?

Va mourir !!!

Non j'déconne. Les v'la :

grand
petit

merci

Suite...

Le Lapin Troll avait du mal... Ces skavens étaient rapides, mais si fragiles... Mais si rapides... Il n'arrivait pas à suivre le cours du jeu, il criait ses ordres en retard, du coup son équipe faisait n'importe quoi. La seule chose d'a peu près correct était la réussite dans les blocages... Sans doute un reste du coaching des Fous de Basse-Han.

La créature, tapa sur l'épaule de Moulder Dash : "Hep, met moi un pain", Le rat ogre le regarda l'air ahuri... Devil comprenant ce que cherchait le coach enouragea Moulder Dach. Le poing du monstre s'écrasa dans la figure du coach.
"Merfi...", Le coach retourna à son étude. Il fallait faire évoluer la stratégie de l'équipe, survivre n'était pas suffisant. Le jeu rapide était bien, mais trop désordonné.

1 jour plus tard, le coach était de retour au camp d'entrainement, il observait les lanceurs et les coureurs, puis il regarda ses finances. Il pris le meilleur espoir des coureurs : Scasse (le virage de la), un nom bizarre, mais finalement, les skavens étaient bizarres...

Une idée avait germé dans l'esprit du coach, il ne restait plus qu'a l'arroser...

Suite...

"Non sincèrement les gars, c'était bien". Le coach repris une lampé de bière, et ajouta : "Après, la neige c'est pas votre truc, le ballon glisse OK, mais n'hésitait pas a mettre les griffes. Quant à toi Fistolé, on va faire un entrainement spécial, tu devra réussir des passes alors qu'on te charge conjointement avec Moulder Dash. Mais sinon c'estait bien".

On frappa à la porte du vestiaire. "'trez" lacha le coach en avalant plus vite que prévue sa gorgée de houblonade, ce qui eut pour effet de le faire tousser violemment, renversant ainsi sa bière sur Moulder Dash, qui ne comprenant pas ce qui lui arrivait se mit à se débattre. La table des vestiaire parti s'écrasé contre le mur, esquivée de justesse par les coureurs d'égouts. Il éventra ensuite le tonneau de bière, faisant couler le liquide brunatre sur le sol, Bougri et Psody qui tentait de filer vers la sortie glissèrent et s'écrasèrent lamentablement contre le mur. Cet épisode pris fin quand Devil eu la présence d'esprit de recouvrir la tête du rat Ogre d'un tissu sombre. La bête se calma instantanément.

"Mais quel bordel !!! Bon alors c'est pour quoi ?" hurla le coach vers la porte encore entrebaillée. Un rat de taille moyenne apparu alors, vétu d'un maillot de l'équipe. "Veuillez pardonner mon intrusion". Il avait un accent slave prononcé et parlait délicatement, on aurait presque dit un intellectuel, pour peu que les skavens ait eu une élite littéraire. "Je suis le nouveau joueur de votre équipe, Ssssire, le chef de clan m'a envoyé ici car selon lui j'étais trop proche de sa compagne".
Le coach, abassourdi le dévisagea : "Ha... T'es pas vraiment un joueur de BloodBowl alors ?"
"Non, effectivement il semble que sssssssssessi sssoit ma punition. on a insssissté pour que je soit en première ligne". Confirma le rat.
"Ha, ben ca devrait plaire aux autres alors... c'est quoi ton nom ?"
"SSSSpoutine, sssssssire"

Scasse (le virage de la)

L'ogre s'était rué sur lui et l'avait jeté au sol. Violemment. Il avait senti une vive douleur avant de s'effondrer inanimé. Les trois prêtres présents avaient alors entouré le coureur afin d'entamer les litanies et prières consacrées afin d'attirer les faveurs du Rat Cornu et sauver le joueur. Des premiers rangs on entendait les 3 voix éraillées montaient en puissance : "Que tu sois un frère, que tu sois une mère, tu restes en vie, tu restes en vie ! Sent la ville se briser et tout le monde vibrer, tu restes en vie, tu restes en vie!"
Scasse (le virage de la), rouvrit les yeux, sa jambe était douloureuse, mais il s'en remettrait. Il pu se redresser pour admirer Ikkonen Kimi marquer le 3e touchdown.


Le Lapin Troll

La sixième saison de la Blood Bowl Baston League venait de s'achever. Malgré l'honneur lavée par la leçon donnée à MomieNova, le Lapin Troll n'était pas satisfait. La montée était ratée d'un misérable point, alors que l'équipe avait un bon potentiel. Certes l'argent verser aux adversaires à chaque match par Los Anreles avait eu un impact non négligeable, mais son équipe avait également eu des graves lacunes (surtout pour des hommes-rats), des passes imprécises, des esquives ratées, des balles non ramassées... Le renvoi de Bindébois semblait avoir produit un effet sur les troupe, mais la solution ne pouvait pas être aussi simple. Le coach marchait, songeur, vers son bureau, en ressassant les défaites de la saison, son analyse avancer doucement, très doucement... Il finit par arriver, pour trouver devant sa porte trois énergumènes qui étaient visiblement des sous-fifres de son investisseur.
"M'sieur l'lapin troll ?" Lâcha celui de gauche, un elfe noir avec des yeux de chat.
Le coach se regarda de haut en bas, puis fixa l'humain. "A ton avis ?"
"M'sieur Los Anreles nous a demandé de vous conduire jusqu'à lui." s'avançant sur de lui sous le nez du coach, et lui écrasant une patte au passage. La créature regarda les trois hommes de main, semblant soupeser sa capacité à les envoyer au tapis en un temps record.
"Un pour l'argent, deux pour le spectacle, trois pour se préparer... Maintenant va, chat, va. Mais ne marche pas sur mes chaussures en suede bleu. Tu fais ce que tu veux mais tu t'enlèves de mes chaussures en suede bleu."
L'elfe recula rapidement. Le coach enchaina : "J'vous suit les rigolos."


Los Anreles

La demeure de l'homme d'affaire était richement décorée, avec des tapis rouges carmin au sol et des boiseries dorées. Le BloodBowl l'avait largement enrichi au fur et à mesure des années. Il avait développé des salles de pari avec retransmission des matchs en Kabalvision. On pouvait parier sur tout : les matchs, mais surtout les morts et les blessés. Il avait multiplié le nombre de salles dans BloodBowl City et dans plusieurs grandes villes. Certes l'activité était mafieuse depuis le début, mais faisait-elle réellement du mal à quelqu'un ?
Los Anreles avait cette saison franchit un cap. Il avait décidé d'investir dans une équipe. Cette décision, présentée comme une réorientation de l'offre produit de Los Anreles était en réalité un leurre. Le magnat des paris avait investi dans le but de contrôler une équipe et s'assurer les résultats des paris sur blessure. Il avait misé sur les skavens, réputées pour leur fragilité, mais mal lui en avait pris. Le coach était buté et incorruptible, et les joueurs réellement des fous furieux fanatiques préférant leur dieu à l'argent. Au final, Los Anreles avait largement contribué aux équipes adversaires en leur payant des serveuses de Bloodweiser, en avoyant des apothicaires de sa garde ou encore en leur alouant les services de ce fourbe de Gandoulf (loin d'être à la hauteur de la présentation de sa plaquette commerciale). La saison lui avait couté bien plus que prévu et ces fichus skavens n'avait même pas été capable ne serait-ce que de se blesser correctement. Le coach était largement au courant de tout ça, et même s'il était de taille à écraser Los Anreles, le nombre d'hommes de main présent lui interdisait une quelconque action de ce style, et ne le rassurait guère.
"Mon coach préféré !!!" Los Anreles s'avançait bras ouvert vers la créature. "Bien, bien... Une belle saison... Je vous dois mes excuses. Cigare ?" Il tendit une boite à la créature qui le regardait les yeux plissés. "Vous m'avez fait très plaisir, surtout lors de ce dernier match. Voyez-vous, j'avais mal jugé les capacités des skavens, et les votres. Ces morts et ces blessés, c'était beau." Il marque une pause en allumant son cigare. "Alors j'ai pensé que vous pourriez continuer dans cette voie. Qu'en dites-vous ? Ou dois-je aller investir dans d'autres équipes plus musclées ."
Le coach, interloqué, réfléchis 2 secondes. "Relax... Ne le faites pas, quand vous voulez y aller... Tabasser ils vont continuer mes gars ca de toutes façons. Après si on monte de Division vous pourrez augmenter les paris moyens non ? Et puis honnêtement, ça reste des skavens ils sont plus doués pour jouer la balle que le minotaure... Si vous me suivez"
"Certes, le niveau physique augmente dans la division, mais vous arriverez bien à casser quelques bras avec Moulder Dash... Ceci étant dit, votre analyse est intéressante... Séduisante même..." Il tendit un verre à la créature avant de saisir le sien. "A la saison 7 !!! Aux morts, et à la montée !!!"

Le soir même le Lapin Troll se repasser la scène dans la tête... Los Anreles lui jouait-il un nouveau mauvais coup ? Il le saurait rapidement mais pour l'instant il fallait prendre des décisions drastiques... Il convoqua son capitaine.

Besandratana
L'équipe avait fini l'entrainement mais la plupart de l'équipe profitait de la trêve pour dorer au soleil tout en taquinant le ballon, à l'exception de Devil parti discuter avec le coach. Ikkonen Kimi, avant dernière recrue, s'approcha du 3/4 arrivé pour le match face aux Fougères. "C'est quoi ton nom déjà ?"
"Besandratana..." répondit l'autre.
"Je t'ai jamais vu au camp..." Cette remarque éveilla l'attention des autres qui se massèrent très vite autour de la recrue. Les skavens n'étaient pas spécialement fraternel entre eux surtout lorsqu'ils avaient des doutes sur les origines d'un de leur.
"Je viens de l'ouest, j'ai étudié les techniques de combat proche de celles des Saulailles Kouch Han." Il entama alors le récit de son épopée et son arrivée dans un camp skaven à l'image du leur, a plusieurs détails prêts.
"Tout le monde faisait du combat Kung-Fu, ils étaient rapides comme des éclairs. En fait, c'était un peu effrayant."
Et il continua son histoire. En réalité, il s'agissait d'un camp de combattant et non un camp de joueur de Bloodbowl. Mais le coach sembla avoir organisé sa sélection et son organisation.


Devil
Le rat était assis dans le vestiaire la tête entre les pattes. Il ne comprenait pas ce qu'il avait mal fait... Bien sûr jouer les esquives et la balle pour une vermine de choc c'était rare... Mais il fallait pallier aux piètres résultats de Bindébois. L'arrivée d'Ikkonen Kimi releguait au second plan ses capacités athlétiques. Il se devait d’être un garde pour ses coéquipiers.
Soudain une forme massive obstrua la porte, laissant seulement filtré la lumière du soleil. Moulder Dash s'avançait dans le vestiaire exigüe avant de se plaçait en face de son vieil ami (pour peu qu'il ait pu comprendre ce concept).
"Il va y avoir du changement Moulder Dash, tu suivras toujours mes indications, mais pour les autres il y a du changement." Alors qu'il achevé sa phrase, Deschamps apparaissait à son tour, se plaçant à côté de son acolyte.
"Alors cette entrevue avec le coach ?" Lança-t-il.
"Ben quand je suis arrivé il a dit "Capitaine", J'ai dit "Quoi", il a dit "capitaine", j'ai dit "Quoi"... Et la il m'a expliqué mes erreurs, je suis pas mauvais, mais je suis pas le capitaine qu'il faut a cette équipe."
"Qui ?" Demanda Deschamps.
"Celui qui honore le mieux le rat cornu... Celui qui nous mène à la victoire... Fistolé"
Ils entonnèrent alors en cœur alors que Moulder Dash grognait : "HAIL ! Hail to the thrower! HAIL ! Hail to the Horned rat!"
Ils étaient prêts…


PS. Dans chaque paragraphe se cache un extrait de chanson, ca vous fera un petit jeu pour passer le temps

OHHHHYEEAAAAAAAAAAAAAAAHHH!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Je ne dirais qu'une chose mon cher lapin : "Aimes moi tendre! Aimes moi vrai!"

https://www.youtube.com/watch?v=nE5_pZjzIMw

Récapitulatif de l'intersaison... (S7-S8)

Los Anreles

La fumée emplissait le bureau, et les mégots le cendrier. L’homme d’affaire faisait les cent pas, maugréant, pestant, au milieu des volutes blanchâtres.
" Ce petit con se fout de ma gueule… "

" Lequel patron le cuistot halfling du rumble ??? ", se permit son golem de sécurité.

" Non, espèce d’abruti, ce coach de merde, le Lapin Troll. D’abord il me sort une équipe de skavens pas foutus de crever, ensuite il les entraine à tabasser, et quand je mise sur eux pour qu’ils tabassent, ils tabassent plus et pire, ils perdent. " Il attrapa son verre et prit une lampée de jus de squig fermenté.
" Quand je pense à ce que sa putain d’équipe me coute par saison. "

" Techniquement pas grand-chose. " Los Anreles fit volte-face pour découvrir son expert-comptable, qui s’était glissé sans bruit dans le bureau.
" Mr Anchovy… "
" Les chiffres sont la Monsieur. Le camp d’entrainement ne nous coute rien et nous as même fourni une seconde équipe qui se fait piétiner. Les dons de la secte couvrent les frais de restauration de l’équipe. Finalement en dehors des frais de bouches du Lapin Troll, et des salaires, vous n’avez pas de frais. Ils prennent même leur match pour des pèlerinages et y vont à pied. Mais si je puis me permettre… "

L’homme d’affaire était dubitatif, il tira une bouffé sur son cigare, " Dites toujours. "

" En réalité, l’équipe perds car vous n’investissez pas assez dedans ! "
L’expert fut instantanément recouvert par le jus de Squig recraché par Los Anreles. Ce n’est que lorsque la quinte de toux s’estompa, que le comptable repris. " La plupart des équipes font des stages d’intersaison alors que les vôtres font des retraites religieuses. Ils ont des primes de matchs, des campagnes de publicité. Et j’ai encore des dizaines d’exemples, sans compter les investissements à retour direct : les produits dérivés, les séances d’entrainement accessibles au public… "

Le parieur sélectionna une boite de cigare, en pris un nouveau. " Le R.O.I. ? "

" Si ils gagnent, plus de 700%, sinon on peut viser 300%. Ils sont populaires vous savez... Pour des rats…"


Fistolé

Les deux rats se lançaient nonchalamment le ballon. On se serait cru sur une plage de Lustrie en plein été. Ils portaient de simples pagnes, et s’amusaient à jongler entre chaque passe. Pour peu, on les aurait confondus avec des bowlstyleurs.

Soudain, a peine la balle lancée, Fistolé se rua sur son partenaire, alors que ce dernier observait le ballon et se plaçait pour la réception. Le poing du capitaine rencontra violemment la pommette de la jeune recrue, l’envoyant voler au sol dans un nuage de poussière de sable. Le nuage se dissipait alors que Commodé toussait, à quattre pattes. « Sssssssssssssss, ton adverssssaire. Tu ne dois pas le quitter des yeux ». Le jeune rat se remit péniblement sur deux pattes en se tenant le visage d’une main.

« Tes yeux toujours en action. Prêt à esquiver. Prêt à Parer. Prêt à réceptionner. Prêt à passer. Tu dois honorer le rat cornu par tes passes ! » Le discours était ferme, paternaliste, religieux. Le novice acquiesca, et fit une prière à l’attention du rat cornu. Les deux compères reprirent leur jeu de passe tranquillement, en accroissant peu à peu la distance des passes.

Soudain, alors qu’ils s’exerçaient aux bombes 4 individus de fortes corpulences surgirent d’une ruelle au niveau de Fistolé. Le premier se jeta littéralement sur le lanceur qui d’un saut esquivait l’attaque, le ballon, récupéré dans la foulée, venait percuter le nez du second assaillant. Mais le troisième et le quatrième, attaquant de concert maitrisé le rat avant de l’assommer. Commodé avait suivi la scène pendant sa course, il arrivait au contact, mais un simple balayage et un coup de poing bien placé l’envoyèrent roulé et se cogner à une pierre pour perdre connaissance.


Besandratana

Maitre Gon avait une apparence singulière. Petit, trapu, on aurait dit un saurus, mais de la taille d’un skink. Sa tête était proéminente et lourde, mais cela ne semblait pas être une gêne. Bien au contraire, le maitre l’utilisé comme une arme à part entière. La première loi, disait-il, était d’utiliser son corps comme une arme, la seconde, d’utiliser celui de l’adversaire comme la cible.

Il était originaire de Lustrie, mais sa difformité l’avait obligé à s’exiler très tôt. Il avait parcouru le monde en solitaire, développant lui-même sa technique de combat. La légende, née de ses dires voulait qu’il ait affronté (et battu) des ours et des lions, détruits des forêts entières lors dans ses entrainements. On pouvait légitimement douté de la véracité de ses dires, mais personne n’avait encore vu le maitre perdre un combat singulier, et les ecchymoses des trois-quarts fanatiques depuis le début de leur stage de perfectionnement à l’impact ne permettaient pas de remettre sa légitimité en question.

Besandratana était aguerri à certaines techniques de combat, mais le BloodBowl requérait plus que cela. La longévité physique. Il allait l’apprendre avec le maitre, au même titre que ses coéquipiers. De tous les trois-quarts, Bessandratana était le second moins expérimenté, et la progression de Fermit-les-fesses était sans appel, progresser ou disparaitre. Aucun trois-quart n’avait quitté l’équipe, aucun n’avait été renvoyé. Mais les 2 morts qu’avaient comptés les Horned One Pride étaient des trois quarts, délire fanatique poussé à l’extrême pour Tsunami qui s’était jeté contre la LOS des Vodka Raide Bull, et Spoutine, qui sans aucune technique avait subi coup sur coup une commotion grave, et une mort en hommage au rat cornu.

Avec l’entrainement du maitre, le rat comptait bien devenir un pilier de la LOS des HOP. Les charges du saurien le renforçaient dans ses convictions. Ils doutaient cependant de sa résistance à un entrainement aussi rude et aussi long… La saison 8 serait extrêmement court, ou extrêment longue, seul l’avenir le dirait.


Besandratana

Maitre Gon avait une apparence singulière. Petit, trapu, on aurait dit un saurus, mais de la taille d’un skink. Sa tête était proéminente et lourde, mais cela ne semblait pas être une gêne. Bien au contraire, le maitre l’utilisé comme une arme à part entière. La première loi, disait-il, était d’utiliser son corps comme une arme, la seconde, d’utiliser celui de l’adversaire comme la cible.

Il était originaire de Lustrie, mais sa difformité l’avait obligé à s’exiler très tôt. Il avait parcouru le monde en solitaire, développant lui-même sa technique de combat. La légende, née de ses dires voulait qu’il ait affronté (et battu) des ours et des lions, détruits des forêts entières lors dans ses entrainements. On pouvait légitimement douté de la véracité de ses dires, mais personne n’avait encore vu le maitre perdre un combat singulier, et les ecchymoses des trois-quarts fanatiques depuis le début de leur stage de perfectionnement à l’impact ne permettaient pas de remettre sa légitimité en question.

Besandratana était aguerri à certaines techniques de combat, mais le BloodBowl requérait plus que cela. La longévité physique. Il allait l’apprendre avec le maitre, au même titre que ses coéquipiers. De tous les trois-quarts, Bessandratana était le second moins expérimenté, et la progression de Fermit-les-fesses était sans appel, progresser ou disparaitre. Aucun trois-quart n’avait quitté l’équipe, aucun n’avait été renvoyé. Mais les 2 morts qu’avaient comptés les Horned One Pride étaient des trois quarts, délire fanatique poussé à l’extrême pour Tsunami qui s’était jeté contre la LOS des Vodka Raide Bull, et Spoutine, qui sans aucune technique avait subi coup sur coup une commotion grave, et une mort en hommage au rat cornu.

Avec l’entrainement du maitre, le rat comptait bien devenir un pilier de la LOS des HOP. Les charges du saurien le renforçaient dans ses convictions. Ils doutaient cependant de sa résistance à un entrainement aussi rude et aussi long… La saison 8 serait extrêmement court, ou extrêment longue, seul l’avenir le dirait.


Le Lapin Troll

Le coach avait attendu pendant une bonne heure dans les fauteuils trop étroits du salon de Los Anreles. Il avait rongé son frein, cette entrevue risquait d’être la dernière. Le propriétaire de la franchise n’était pas si coulant, et les piètres résultats de la saison couplés à la non-réalisation des objectifs pour les paris rendaient le contexte pour le moins explosif. Son poste était en jeu, il le savait bien, il s’était préparé au pire, mais quelque chose lui disait que l’homme d’affaire ne gérerait pas cette situation comme n’importe quel propriétaire, il avait toujours des idées particulière, et l’entrée quelques dizaines de minutes auparavant d’un hobgobelin ne présageait rien de bon.
Finalement, on l’avait introduit dans le bureau de l’homme d’affaire, et rien de ce qu’il avait pu envisagé ne s’était produit. Los Anreles avait remis en garde le coach, il voulait des résultats, coute que coute. Des victoires, ou des blessés pour les paris, n’importe quoi mais des résultats. La présence du hobgobelin avait été expliqué également, le comptable de l’homme d’affaire l’avait convaincu de payer un stage d’intersaison, dont il devrait définit seul l’organisation. Le hobgobelin l’accompagnerait afin de vérifier la bonne utilisation des fonds et fournir une assurance à Los Anreles, un chaperon en somme…

Aujourd’hui, il doutait encore de certains de ses choix. Il retrouva Fistolé dans son appartement, le capitaine faisait les 100 pas. « Alors, ça s’est passé comment ? »
« Comme prévu, le p’tit est perssssuadé de mon enlèvement. Il va s’entrainer comme perssssonne pour faire honneur au rat cornu. Et me remplassser » Le rat esquissa un sourire.
« J’espère que l’electrochoc nous permettra d’obtenir des résultats. Je sais que tu vas tenir sur le terrain, mais on n’est jamais à l’abri d’un mauvais coup. En attendant, histoire de pas perdre ton niveau, tu joues sous couvert d’anonymat avec les Skratchers. Tiens, ton nouveau maillot. »
Il jeta le maillot vert et gris au lanceur. « Et t’enlèves tes babioles histoire qu’on te repère pas. » Fistolé se changea et parti aussitôt.

Le Lapin Troll s’alluma un cigarillo, et se mit confortablement dans son fauteuil, pensif. Commodé allait-il confirmé ses capacités comme son ainé ? Rien de moins sûr. Pour les trois quarts, Maitre Gon serait parfait, il connaissait le saurien de longue date, et son expérience était hors pairs. Mais il avait des doutes pour ses vermines et pour Moulder Dash. Il n’avait quasiment jamais entendu parler du Panzer Kunst, mais le formateur était convaincant. Le Lapin Troll avait suivi un entrainement, certes les résultats pouvaient être surprenants mais la maitrise du Panzer Kunst n’était pas donnée au premier venu. Dans le pire des cas, cela serait un simple entrainement musculaire, par une perte en soi. De manière générale, tout semblait adapté pour la préparation de la nouvelle saison. Cependant, le coach, avait toujours un affreux doute sur l’entrainement des coureurs, il avait du menacer physiquement le hobgobelin pour taire la nature de son choix. Un instant, le Lapin Troll se surprit a prier le rat cornu, « j’espère qu’ils vont me revenir entiers quand même… »


Quil Marc

La ruelle était ensoleillée, calme, quelques skinks lézardaient au soleil, du linge séchait sur les cordes qui reliaient les bâtiments. A une terrasse quelques vieux orcs jouaient aux dés tout en buvant leur jus de squig, alors que quelques mètres plus loin des gamins jouaient à « Brak le berserk ».
Soudain des bruits, des cris, se firent entendre dans une ruelle perpendiculaire. Le son s’amplifiait peu à peu, telle une clameur gagnant un stade à l’entrée des joueurs. Les skinks relevèrent la tête, alors que les vieux, intrigués, oublièrent leurs dés pour tendre l’oreille.
Tel un boulet de canon, le coureur d’égout s’extirpa de la ruelle d’un saut, pour prendre appui sur le mur opposé, après quelques pas à l’horizontal un second saut périlleux le fit passer par-dessus les skinks. Le rat repris ses appuis sur trois pattes l’autre serré sur son torse, l’objet qu’il tenait été dissimulé dans un sac de toile. Il reprit sa course folle soulevant la poussière, passant en trombe devant les orcs, au milieu des gamins, puis, atteignant le fond de la ruelle il fit un rapide droite-gauche et s’évanouit dans un passage étriqué entre deux maison, alors qu’une horde de malfrats atteignait l’aire de repos des skinks.
" Il est passé où ce con ??? " Hurla l’un des meneurs. Les vieux orcs désignèrent le bout de la ruelle d’un seul et même geste. " Choppez le !!! " La horde repartit de plus belle…

Une vingtaine de minute plus tard, dans le quartier des tanneurs, Quil Marc pénétrait dans un entrepôt, il s’avait qu’il n’était plus suivi. Le gang vaquait à ses occupation, il huma l’air, puis s’avança et lança le sac vers l’orc balafré qui trônait sur un large fauteuil.
" Bien joué p’tit, ils t’ont coursé ? "
" Pas asssssez rapides. "
" Mouarf, tu m’étonnes, après la vrai question c’est de savoir c’qui s’passe si on t’attrape… "
Deux orcs noirs s’approchèrent du rat, alors que les gobelins verrouillaient la porte de l’entrepôt. Il n’y avait pas grand-chose à espérer il faudrait les affronter et tenir. L’espace d’un instant le coureur compris l’intérêt de réussir une saison : éviter les stages d’immersion dans les gangs de Blood Bowl City. Il acheva sa pensée par une esquive du poing monstrueux qui s’abattait sur lui…


Los Anreles

« Faites le entrer. » Los Anreles était dans ses papiers avec, comme d’habitude, un cigare allumé et un verre de jus de squig à portée de main. Il ne leva même pas la tête à l’arrivée de son comptable.
« Alors ce stage ? Bien passé ? » Le hobgobelin avala sa salive, et hasarda a quelques mots.
« Bien… Intéressant… Des méthodes de coaching… originales… C’est cela, originales. »
« L’enveloppe budgétaire a été respectée ? »
« Oui ! Nous somme même légèrement en dessous. J’ai toutes les factures, je m’en suis occupé de suite. Je n’ai pas jugé utile de vous embêter avec cela. » Le regard du comptable montrait une certaine appréhension, mais l’homme d’affaire ne lui prêta pas attention, toujours le nez dans ces papiers. Puis, il saisit une enveloppe et la tendit à au comptable.
« Vous donnerez ca au Lapin Troll, il y a l’adresse et l’heure du rendez-vous, qu’il ramène l’équipe. Et venez également, et prévenez quelques journalistes. » Il releva la tête souriant et sur de lui, puis il acheva : « Ca va être grandiose ». Il tira une énorme bouffée sur son cigare. Il amena son verre sous son nez huma, et fixa Mr Anchovy dans les yeux. « J’ai suivi vos conseils. »

Le lendemain matin, plusieurs journalistes attendaient devant une porte d’un des bas quartiers. Un cordon rouge et deux orques noirs bloquait l’accès. Mr Anchovy était la avec l’équipe des Skratchers à ses côtés. Une foule de curieux et supporter des HOP attendaient avec impatience l’arrivée de l’équipe et l’annonce de Los Anreles. Ce dernier était dissimulé derrière un rideau, au-dessus de l’entrée, a observer la foule. Il était sûr de son coup, l’annonce ferait l’effet d’une bombe. Il avait placé ses pions, graissé quelques pattes et n’aurait plus qu’à récolter le fruit de son travail.
Il fut tiré de ses pensées par l’arrivée des Horned One Pride précédés de leur coach. La clameur de la foule attira du monde supplémentaire. C’était le moment, il écarta le rideau et apparu au balcon. Il attendit quelques instants que le brouhaha cesse et prit la parole.

« Chers amis, joueurs et fans, je vous ai réunis aujourd’hui est un jour spécial, vous allez découvrir le stade d’entrainement et beaucoup de choses. » Il fit signe aux orcs d’ouvrir la porte, puis il quitta le balcon pour rejoindre le fond de l’ancienne entrepôt souterrain réaménagé en stade, descendit un escalier pour accéder à la scène aménagée pour l’occasion à l’opposé des quelques gradins. De part et d’autre de la scène deux grands rideaux gris était suspendus.
Les heureux élus parmi les supporters prirent rapidement place dans les gradins alors que les deux équipes s’avançaient à pas prudents dans le stade en regardants de part et d’autre, scrutant les moindres détails. Une fois tout le monde installé, Los Anreles réclama l’attention du public.
« Vous êtes ici pour le premier entrainement public des Horned One Pride. Il sera le premier d’une longue série, puisqu’ils seront bi-hebdomadaires. » Il se ravisa, se rendant compte de la complexité du mot pour un fan de BloodBowl. « Vous pourrez venir voir s’entrainer votre équipe 2 fois entre chaque match de championnat. » La foule accueillit la nouvelle par des applaudissements et des cris. « Et vous verrez, comme aujourd’hui, des entrainements commun entre les H.O.P. et les Skratchers. » Il fit une pause et prit une large inspiration. « Une boutique pour acheter les maillots de vos joueurs favoris se situe sous les gradins, vous pourrez y accèder, tout à l’heure. Et pour l’occasion vous pourrez décourvrir les nouvelles tenues de l’équipe, avec, le nouveau logo !!! »
Le rideau de gauche tomba, révélant l’œuvre aux yeux du public et des joueurs. Le public se remit à applaudir et à crier en signe d’approbation. Ils sont à points songea Los Anreles Stadium. Il reprit la parole en levant l’index, comme s’il avait oublié quelque chose. « One more thing… »

L'équipe en Saison 8

Comme ils sont beau,la seule équipe a qui je vais pas donner trop d'inducement,est ce que je vais encore les casser comme la dernière fois

On en rediscutera...

Lendemain du match face aux Cosmowolfs, stade d'entrainement de Los Anreles

L'ambiance était morose. L'équipe s'entrainait à huis clos, mort de Moulder Dash oblige. Le Lapin Troll faisait faire un décrassage à son équipe, tout en restant perdus dans ses pensées. Il fallait trouver coute que coute un remplaçant à Moulder Dash, et il était hors de question de perdre 3 jours à faire l'aller-retour jusqu'au camp d'entrainement. Un rat-ogre à Blood Bowl City, et fiable en plus... Autant dire que la tâche s'annonçait ardue.

A la fin des exercices, Quil Marc s'approcha de son coach :
"sssss... Coach ? J'ai peut-être quelqu'un pour intégrer l'équipe."
"Dis toujours"
"Lors de mon, hum, stage d'intersaison. J'ai été amené a travaillé dans un gang qui comptait un rat-ogre. Apparemment, il avait fait partie d'un groupe un peu comme les A-men, The Coon and friendssss, ca ssssss'appelait"
"The Coon and friends ??? T'as croisé The Coon ???" The Coon and friends avait été connu pour leur actions, mais The Coon avait mal tourné et était plus connu pour des mauvaises actions. Mais depuis quelques années, le rat ogre s'était fait plus discret. Il restait néanmoins dangereux et violent.
"Oui, nous avons fait quelques coups ensssemble et il m'a confié vouloir ssseresssycler."
"T'as 2 jours pour me le ramener, sinon vous prendrez des baffes tout seuls comme des grands".

The COON!!! The COON!!!

...Ainsi nous ne pouvons retenir votre stade pour l'organisation d'une compétition pendant l'été. Votre dossier de candidature sera réétudié pour l'automne au même titre que les autres compétitions.
Nous vous prions d'agréez, Monsieur Los Anreles, nos ...

Le parchemin pris rapidement une forme sphérique et vola à travers la pièce. L'homme d'affaire était noir de rage.

"Foutrebleu de minable pochtron sodomites ! Ces salauds de la compagnie du lait ont encore foutus leur nez là dedans ! On fais miroiter des nouveautés, vous construisez des stades sur vos propres deniers, et on vous envoie paître pour trois vulgaires parpaing ???"

Son conseiller restait coi, préfèrant laisser l'ire de son maitre passer observant du coin de l'oeil la scène, et préférant ignorer les insultes qui volaient de plus belle.

"...de salopards. Je vais les mettre à genoux, vous m'entendez à genoux. J'vais leur faire boire leur saleté de pisse de vache. S'ils croient qu'une vulgaire organisation laitière va m'empêcher de faire décoller mon business. Bande de p'tits cons... J'vais leur montrer moi qu'avec l'argent des paris, on peut tout acheter. Sarkan ?! Je veux le détails de tous les comptes en banque des quatre grands de l'administratorum. Regarder combien il faut pour acheter ces dégénérés. Et engager une équipe pour mettre la main sur ce MarAshe. Il a des informations sur la Compagnie du Lait, et je pense qu'on peut s'arranger avec lui pour sauter ces pourritures.
Gori, Llaz, ramenez moi le coach !"

L'homme d'affaire quitta son bureau en claquant la porte, se dirigeant vers ses appartements privés.

Sarkan, soupira alors que les deux ogres de main partaient en ville pour ramener le coach. L'été s'annonçait mal. Malgré les investissements, le stade de Los Anreles n'était pas fini à temps. Il avait pourtant prévenus son maitre que les délais annoncés n'étaient même pas tenable par des nains, mais il s'était entêté, comme d'habitude. A ce moment, la situation était critique. si de nouvelles sources de revenus n'étaient pas trouvées rapidement, le stade ne serait pas terminé pour l'automne. Les résultats des Mordheim Von Spaten étaient trop faibles en termes de paris, les équipes de nécromants étaient trop aléatoires, on passait du massacre dans un camp à l'autre en deux matchs, les parieurs ne risquaient pas assez. et maintenant s'il voulait en plus s'acheter l'administratorum, Los Anreles devait trouver une solution, et vite.
Le conseiller laissa ces pensées de côté, et parti chercher les informations demandées.


Après plusieurs heures de recherches et de non réflexion, les ogres arrivaient enfin au Troll'n troll (pourtant indiqué depuis le départ Von Gebrachtdrachenberg) pour y déloger le coach, qui à son habitude vider de la Leffe en compagnie de Boo et Yaa.
"Coach, vous nous suivre."
"Gné ? Boo mets y un pain."
Le gangster envoyé sa choppe s'écraser dans la figure de Llaz, alors que Yaa en profitait pour fracasser son tabouret sur le dos du colosse, tout en décochant un coup de patte à Gori, trop surpris de la réaction du trio. Le coach aposa sa main violemment sur la nuque de l'ogre
"Tu vas m'écouter attentivement et retenir c'que tu peux dans ta minuscule cervelle. Los Anreles attendra demain pour me voir. Là je bois, et je m'en fous. un point c'est tout."

Le ledemain matin, Sarkan faisait un premier bilan, Los Anreles l'écoutait a peine, ruminant son énervement. Le retour des deux ogres la veille avait donné lieu à une colère mémorable de l'homme d'affaire. L'ensemble de son personnel était aux abois.Une mauvaise journée...

"...bref, dans l'état de finances actuelles nous arriverons éventuellement à acheter l'adipeux Naidisbo, voir un le mystérieux Dartshaj, mais l'accès à ses comptes est assez complexe, il nous manque encore des informations."

L'homme d'affaire lâcha une bouffée de fumée de son cigare, leva les yeux vers son conseiller et croisa ses mains.

"Je veux pourrir cette Compagnie du Lait. Nous pourrirons cette compagnie du lait."

A ce moment, la porte du bureau s'ouvrit sur une large créature.

"VOUS ! Autant vous dire que vous allez passer un mauvais quart d'heure !"
Los Anreles était pourpre, rageux.

"Salut patron !" Le Lapin Troll était étonnamment détendu. Il s'approcha du bureau sous le regard halluciné de Los Anreles, au bord de l'homicide. Puis fouillant dans sa poche intérieur, il sortit un parchemin qu'il tendit à son employeur. Ce dernier arracha le papier des mains du coach, et s'emprit de déchiffrer le contenu tout en jetant des regards assassins par intermittence. Au fur et à mesure de la lecture, le visage de l'homme d'affaire passait de l'enervement à l'interrogation.

"On ne va pas inscrire deux équipes ?!"

"Ha, ben non, Von Spaten est déjà en route pour Mordheim, ils ont un tournoi estival. J'ai un chariot en bas je pars sur le champ pour le camp. Vous gagnerez plus en paris avec eux, et sans vouloir vous vexer, ca auraiot pas été une super idée de rater le match d'entrée de votre tournoi. Avec encore deux blessés et sans remplaçant pour ..."

"Le remplaçant tu l'auras." coupa net l'homme d'affaire.

"Par contre, soyez sympa pour ce tournoi arrêté de filer de l'argent aux équipes adverses..." Le coach tourna les talons, arborant un large sourire sur son visage, et quitta la pièce.

Los Anreles regarda à nouveau le parchemin puis marmona "Il a raison cet imbécile", puis chiffona le message avant de le jeter et de partir en rallumant son cigare.

Sarkan attendit son départ pour ramasser l'objet de l'apaisement.

Inscription Officielle au Trophée du Magazine Oups'là

Par la présente, l'Administratorum confirme, à M. los Anreles, basé à BloodBowl City, l'inscripription officielle de sa franchise Horned One Pride, coaché par Le Lapin Troll.

"Non Von Spaten ! Ce n'est pas de votre faute, ni de la mienne. Ils étaient moyen vivants, ils sont restés moyen morts. On va pas en faire tout un fromage non plus, on les bazarde à Mordheim et on en parle plus. Moi je vous propose : on finance une équipe de rookies, je les sélectionne, et c'est partie comme en quarante."
"Ach ! Fous afez raison... Ch'aurais du les dissoudre à la fin de l'automne..."
"Vous tracassez pas, et puis bon pendant que vous leur annoncez la nouvelle, je vais prendre l'apero au Troll'n Troll, vous me rejoignez là bas ?"
"Surement, surement..." Le thaumaturge avait la mine triste, ses expériences bloodbowlistiques semblait vouées aux ventres mous des divisions. Le coach l'abandonna à son sort et parti en direction de son bar favoris. Il arpentait les rues quand au bout d'un moment il s'arrêta. Depuis trois jonctions avec des ruelles perpendiculaires, les ombres du fond semblaient bouger. Il s’avança et s’engouffra en courant dans la ruelle suivante et d'un bond sauta dans le fond, pour atterrir sur la créature qui sortait d'un égout. Le choc fut violent, les deux créatures roulèrent dans les détritus qui jonchaient le sol. Puis le Lapin Troll se releva sur un bras pour découvrir, haletant, un skaven...
"Quil Marc !?! Putain d'imbécile ! Tu m'as fais peur, j'ai cru que Los Anreles c'était remis à me suivre..."
"me casssser la patte n'était pas nésssesssssaire..." annonça amèrement le coureur.
"Oups, enfin t'es abruti aussi, tu peux venir me voir directement ? Enfin soit, qu'est ce qui t'amène en ville ?"
"l'Inquisisssion coach, l'inquisisssssion"
"l'inquisition ?" Il y eut un hochement de tête. "Skaven ?" Un nouveau hochement. "Et en quoi ca me concerne ?"
"Il vous veulent... Pour leur équipe... Mais pas tout de ssssuite, ils doivent sssss'entrainer"
"Une équipe d'inquisiteur c'est innattendu !"
"Perssssonne ne les attends... Mais pour le moment nous avons une offre à vous faire. Nous honorons toujours le rat cornu par le blood bowl. Moi et mes frères voulons la coupe. Cela vous permettra de vous réhabituer à nos ssssysssstèmes de jeu. Ensssssuite se sera l'inquisissssion qui reprendra notre flambeau... Mais vous sssssaurez tout en temps voulu"

j'ai hâte de les rencontrer sur le pitch (si possible en granit)